Наверное, уже нельзя
отмыть ноябрь, как тусклый жемчуг.
В сетях ветвей заснул винтаж
из бусин, светокапель мелких,
берёз беззвучных волосах...
Мне с ними плыть или в последний
вагон вбежать без багажа
под звук над поездом осенним.
Под стук колёс по миражам,
Мочёным яблоком на скатерть,
что так темна,
легла луна.
Не угостить…
и не отведать.