Я проживу. Как птица. Как травинка.
Как все, что ветром дышит на миру.
Забот моих заезжена пластинка,
Как скрип качелей - мне не по нутру.
К чему неволить слух? Оглохнет Муза,
В суетности затрется граммофон,
Как чувство долга то, что из Союза -
Бездомный мир, живущий под мостом,
Соединяющим меня и завтра.
А впрочем, мне до завтра дела нет.
Фальшивит в настоящем что-то автор,
И птицы неразборчив силуэт.
Куда, к кому, в каких ветрах стремиться?
Все та же суета былых сует...
Ни с ветром и ни с небом мне не слиться -
Скорей всего, желания слиться нет.