Аллеи Летнего в снегу,
Нева задумалась свинцово.
Цепочкой ног рисую Слово,
а мне казалось, что бегу...
Заснул Михайловский к утру,
сугробами откинув ворот.
Мой сумрачный холодный город
взял слово, что Его сотру.
Озябший Ангел к декабрю
укроет от ненастья Слово,
но у меня прорвется снова
то малое в груди - "люблю"...