Полтретьего ночи. Я знаю, неправильно
Сидеть, засыпая, в ожидании слов.
Мне четырехкамерное не запереть на засов.
Устала трепать подол халата спального,
Приталенного верно.
Как верность ничтожна.
Да разве ж так можно?
Когда на сонное: «любишь?», ты шепчешь: «наверно».
Игра на пределе. Арбитр вздыхает устало.
Ты снова не в деле. Тебя это чувство достало...
Застало, внезапно, врасплох.
А может просто заждалось? А после вы врозь.
Не так уж мир без него и плох.
Тебе так не кажется?
— Да ну нет, брось...
Мне нечего больше тебе написать, поэтому тише.
Сон скоро настигнет тебя, и ты этих слов не услышишь.
Как обычно: в текст печатный запираю рваный почерк. Почтой, квиточком
Этого письма не отправить. Точка.
15.10.2016