Не рисую, не умею.
Краски выплеснув на холст,
Я сюжетами болею.
Мой рисунок очень прост.
Серым-выпуклые горы,
Синим-неба тонкий шарф,
А внизу белеет город,
Зеленеет дивный парк.
Тротуары, переулки,
И людская суета.
Ноги разные и руки
Размалеваны слегка.
Чтобы чувствовать движенье,
Чтобы оживал сюжет,
Для плохого настроенья
У меня и красок нет.
Снова лью кусочек солнца,
Он оранжевый слегка.
Где-то там река смеется
И хохочут облака.
И в сиреневых закатах
Уплывает парус твой.
Это где-то и когда-то
Клавиш тронули игрой.
Их заманивали в ноты,
Их раскачивал бемоль.
Вспоминал Шопена кто-то,
Словно по сердцу мне боль.
И под "Лунную сонату",
Свечи выплакав свой воск,
Тухли в клавишных раскатах,
Застывали каплей слез.
В темноте кривлялись тени
Черно-белым покрывалом.
А в душе еще смятенье,
Как по нотам, бушевало!
Черного границы стерты-
Все размазываю смело!
Эти грустные аккорды
Я рисую только белым.
Лунным пламенем охвачен
Недокрашенный рисунок.
Тихо чья-то скрипка плачет.
Оставляет кисть нам сумрак.