От чего рука твоя так близка сердцу моему, от чего я пишу тебе, как другу своему. Ведь все было кончено, когда ты покинул мой дом. И вроде я уже переболела и вроде я пережила тот страшный гром. Да только пальцы твои мне видятся во снах, и мы стоим напротив, на разных берегах. Я просыпаюсь, понимаю, что все это вымысел и все ложь. Да вот только в голове играет мелодия, и по всему телу страшная дрожь. Я до сих пор смотрю в окно на «№» этаже, прохожу мимо дома, заглядываю в лавку рядом, покупаю драже. А ведь я почистилась, проплакалась, забылась. Но тут голос твой услышала, дыхание почувствовала и заново страница открылась. От чего же мысли путают сознание, от чего глаза твои мерещатся в толпе как наказание. Я же порвала все письма, отдала твою одежду, а теперь снова пишу тебе, снова я где-то между. От чего же снова образ твой нагревает в жилах кровь, от чего же плачу я, когда смотрю на скулы твои и твою поднявшуюся бровь. От чего же рука собственника стала для меня отрадой, она отнимает силы, уничтожает «нутро», а я все стремлюсь к ней ввысь, все тянуть к ней как за наградой.
17.11.2016