Ты для меня,
словно, небо высокое,
нечто бескрайнее,
не иллюзорное.
так я увидел, и так это было,
только позднее
другое смутило.
Как-то почувствовал
хлада безмолвие,
с ним эту зависть
чужую, бесплодную,
веру избитую,
кровь незастывшую,
строки пустынные,
блекло-невечные!
Всё ощущаю,
но что тут не ладится?
Как заползло в красоту
нечто чёрное?
Словно исчезла
строка чудотворная,
мысль, не родившись,
вдруг сразу преставилась…
17.09.16.