Слова просты. Порою и невзрачны: не всякий раз дотянешь до вершин. Но коли фартанула вдруг удача – перекроишь весь мир на свой аршин. И вдруг в строке пробьётся свежесть мая или сентябрьский горький холодок; и чуткая, широкая, живая душа глядит из немудрящих строк. И чувствуется: в жизни всё не просто, и всё имеет внутреннюю связь. Глядишь ты с человеческого роста на силу духа и людскую грязь. Что это за поэзия такая, что в ней работа сердцу и уму? В чём простота и сила?
Я не знаю. Спросите лучше Чедчего Чуму.