***
Пять часов, выходной, воскресенье.
На волне переборы барокко.
Настроение – точно Есенин,
Состояние – точно по Блоку.
За спиною уже дымный полдень,
Неба дым за мороза узором.
Рыжий кот, что как будто не кормлен,
Смотрит вновь с неизбывным укором.
Пыль на кухонных занавесках,
Что не стираны, видно, полгода,
Искры в вышитых арабесках,
Где бушующая природа
Поддалась директивам симметрий
И предстала на долю правдивей.
Не задумываясь о ветре
И лицо задевающих льдинах,
Что несутся с махрового неба,
В снег укутанного кошмою,
Направляюсь туда, где я не был,
Счастья полный, с пустою мошною,
С сердцем пламенным, с совестью чистой,
С пониманьем всего неземного,
Босоногим бездарным артистом
На призывы чего-то иного.
Оно рядом вотще или в духе,
Оно слышит, зовёт и хохочет
И среди ежедневной разрухи
Спать мешает холодною ночью.
И летят вместе с дикой метелью
Города, времена и пространства,
И в барочно порочных неделях
Я смеюсь над своим иностранством.