Его лечили вечера,
Её самолёты, оставляющие на небесах полосы.
Он топил в бокалах вина
Вкус её губ и рыжие волосы.
Она хваталась за каждую неприметную
На вокзалах и поездах
С надеждами о заветном,
Прозыбая в пустых мечтах.
Его стены хранили тени
Её тела в свете Луны.
Её кожа терять не хотела
Его запах...он таял ,увы,
Как и он, ослеплённый дымом
От сожжения остатков души...
Как же мы так теряем любимых?
Кто судьбу нашу так предрешил?
Неужели винить крылатых,
Рассекающих неба плоть.
Не услышал шептавших когда-то
ИХ, о том, что теперь не сбылось.