- Я разучилась писать.
- Кто сказал, что ты умела? Выпрями спину. С твоими нынешними привычками так совсем загнешься.
- Так соскучилась по бумаге. Чистый лист. Но не как раньше. Сейчас смотрю на него – и пустота в голове. Я влюблена в него, в его белизну. Настолько сильно, что слова в голову не идут. Только мурашки по спине. Вот, нагрелся утюг: снова не успела ничего записать.
- Уже паленым пахнет! Вот всегда так. Спешка. Одна. Сплошная. Спешка. Когда ты в последний раз действительно думала? Жила внутренне?
- Утюг сейчас сгорит.
- Выключай.
- А гладить?
- Выключай.
- А мне нравится жить. Сейчас нахлынуло. Накрыло с головой. События сменяют происшествия, внезапные встречи сменяют знакомства, и всё кружит, кружит…
- А ты?
- А что, я?
- А где ты?
- В эпицентре…?
- В эпицентре чего?
- Жизни.
- ЧЬЕЙ жизни?
- Своей, чьей же еще?
- А внутри у тебя все мертво?
- Почему это? Я общаюсь, дружу, влюбляюсь, это значит, внутри все живо.
- Живо. Но живет ли?
- ….Я поставлю утюг.
- Как далеко ты запрятала то чувство из детства?
- Оно здесь, со мной.
- И часто ты замечаешь это?
- Нет, у меня не хватает времени…чтобы отдаться ему, с той же прытью дотронуться до чего-то нового, зато теперь столько…
- Не хватает времени?? А может от чего-то отказаться и посвятить драгоценные часы себе?
- А если я переборщу?
- Переборщу?
- Переборщу со временем. Буду иди, идти и, ненароком, уйду в себя?
- А ты забавная. Идти нужно и по тропе внутреннего развития и по дороге внешнего, одновременно. Но нельзя забрасывать что-то одно, а уж тем более оба, можно лишь давать себе недолгосрочный отдых. Или же тропа зарастет, а вместо дороги ты обнаружишь молодую зеленую рощицу или, набирающий силы, ельник – тут уж, что твоей душе угодно. Это, как выйти на мороз. Чем дольше ты стоишь на месте, тем севернее твои ощущения происходящего. Чем больше медлишь, тем сложнее отогреться.
- И, чем больше желание, тем шире размах крыла…
- Твой утюг нагрелся.