Поэт, чернила, перо и бумага,
Бессонная ночь ; в углу догорает лампада.
Труд всей его жизни уж был завершён,
Страх и отрада одновременно в нём.
Пройденный путь - года за спиной.
Сколько нервов и чувств наш растратил герой?
Ни от мира сего, одержимый мечтой,
Творил он ночами под яркой луной.
Пытался успеть дописать всё он в сроки :
Подбирал рифмы, в голове складывал строки.
" Хоть бы успеть. ", - дрожа шепчет себе,
Выводя буквы на белом листе.
Тяжёлая участь досталась герою :
Смертельною хворью давно был он болен.
Чувствуя смерть, не боялся он более
Покинуть наш мир, он всецело спокоен.
Вот близится ночь, снова пылает лампада.
Поэт мирным сном, наконец, почивает;
Его бренное тело старый плед согревает;
Нещадная смерть его к утру настигает...