Она бывает разной -
Жестокой, даже злой,
Когда уходишь сразу
Под воду с головой,
Хватаясь за соломинку
Пытаешься спастись,
И кто-то всё же тонет,
И скажет: провались
Стихи и с ними рифмы,
Да жили и без них,
Зачем мне в жизни рифы.
Другой напишет стих,
Как мышка та в кувшине,
Вдруг маслице собьёт
И вольным своим стилем
С размаху поплывёт.
А кто она такая,
С рифмами в душе,
Добрая и злая,
Пред ней мы в неглиже.
Может неприлично,
Но в том я признаюсь,
Что плаваю отлично,
Но глубины боюсь.
Стихи, как жизнь в полоску,
Меняют чувства в нас,
Свои бывают в доску,
А то кричат: «Атас!»
Грохочут где-то трубы,
А может медный таз,
Поэзия – то чудо,
Меня, что не предаст.
Как друг хороший, давний
Не сможет обмануть.
Бывает тонут в ванне,
А я ловлю ту ртуть,
Она бежит при этом
И крошится, скользит…
Хочу я быть поэтом,
Не только делать вид!