на фото, где остались мы с тобой — красивыми, свободными, пустыми,
где прошлое прозрачнее, чем имя, написанное на песке строкой,
и лунный серп — подарок к сентябрю — пока ещё не занесен над нами,
и зеркалом разлит в оконной раме неоновых ночей холодный брют —
количество оставшихся минут умножено на совершенство линий
той версии, где мы неповторимы, а может, это даже и не мы.