Мороз с утра стоит за тридцать.
Зима тряхнула стариной.
«Прижало, блин, как говорится» -
Судачат бабушки в пивной.
А у прохожих уши трубкой,
Покрыты бледной синевой.
Морозец щиплется под юбкой,
Да снег хрустит на мостовой.
А завтра будет аж под сорок.
(Гореть мне пламенем в аду!)
Смотрю в окошко из-за шторок...
Нет, я в пивную не пойду.