Дождь снова льется с небес, он моет асфальты и лица,
В душе снова Бог наш воскрес, и нам от него уж не скрыться,
Вокруг нас лишь фальшь сладких слов, она изнутри прожигает,
Бродяги идут, песнь оков, и грязь из-под ног утекает...
А капли плывут по рукам, снимают всю фальшь и лесть к черту,
Я сердце чужим не отдам, я выше, не сгнившего сорта.
Не слышу я яд ваших слов, он мне даже даром не нужен,
В душе моей песня оков, а голос охрип, весь простужен.
Исполню я песню свою, она пусть туманна, но лучше,
Я в фальши, клянусь, не сгорю, не будет несчастным здесь случай,
Мой голос ужасен певцам, но правду вещает, мне ближе,
Реальность сурова, но факт, упав на колени, кто ниже?
А грязь под ногами бродяг, она даже чище чем видно,
Мы все потонувший "варяг", но живы, что здесь очевидно.
Отвергнутый хор голосов, что правду лишь только грохочет,
Здесь лесть как подошва для снов, услышишь лишь то, что захочешь.
А космос - далекие звезды, вы ими себя называли,
В мозгах птицы вьют, в ваших, гнёзда, и так очень много сказали,
Заткните мне уши, как можно, так лгать и не кануть в холопы?
Здесь пуля летит осторожно, не уж что на все вы готовы?
А я улыбаюсь, красиво, не спорю, вы сложены тонко,
Но вся ваша внешность спесива, бокал разбивается звонко...