Ещё апрель укрыт за сто снегов,
пушисты шубки и шустры зверушки,
на елях вековых белы игрушки
и далеки от шума городов,
довольно рано исчезает свет
и тишина до подскрипа морозна,
и нет к тебе ни одного вопроса,
а есть лишь поглощающий ответ,
пусты аллеи, не прочищен снег,
нападал новый, нет ему предела,
он белый-белый, белый-белый-белый...
а тёмными - деревья, человек,
как в давних числах крепче холодок,
вот-вот морозец разукрасит ушки,
и, кажется, гуляет где-то Пушкин
и, кажется, вот-вот к крыльцу придет..