Идущие к немоте
Гнушаются вольным Барковым.
Не все такие, не все,
Но судят обычно по многим.
Молчанию рад ведь критик -
Работы меньше ему
Без томных стихов и лирик,
Памфлетов и од всему,
Что не популярно в народе,
Что, в сущности, просто вздор;
Что, вроде бы, даже не в моде,
Что даже громить - позор.
Взять, например, поэта
Из переворотов века -
Разве читают это,
Несчастного человека?
Критик вопит и сияет,
Горло алеет от слов,
Только Барков лишь крепчает
От мата на брань его.
Критик уже матерится
На пошлость и просто гнусь,
Крича и вопя столицам:
"На этом держится Русь?!"
Потом выясняется только,
Что в моде Барков, а народ
Не против крамольнейших од,
И Пушкин сам хвалит: как тонко!
Критику ж и остаётся,
Что только за ними брести,
А в случае хоть чего-то
Баркова в ... утопить.
И он однажды утопит,
Когда позабудет толпа,
Кого на руках всё носит,
О чём говорила строфа.
Критики любят поэтов
Любовью своею простой,
И тоже любят памфлетом -
Хитрою, длинной строкой -
Окрашивать белые пятна,
Белить слишком тёмный лоск,
Порой и писак унижая,
Но плохо ли разве то?
Светлые возгласы, право,
Стяжали они средь нас,
Ловя бессчётное "браво",
Почти всходя на Парнас,
Почти швыряя всех нас,
Барковых Иванов новых,
Как кличут писак подчас,
Но, вроде, мы и не против.
И критик светлее солнца,
Имеет он тысячу глав,
И видом сойдёт за бога,
Всегда, разумеется, прав,
Да только к чему я это:
Критика - всё ж не по мне;
Критика съела поэта -
Барков утонул в ...