Здесь листья падают,
а плод восходит к ветви.
И наливается
густой, тугой, прозрачный.
Событие, нависшей тучей мрачной
вниз проливается.
Но словно стрелы света
пронзают тучи сверху,
с тех Небес,
где световой поток не поколеблен
тщетой земных стихий,
и бренных споров.
Их острые лучи
выхватывают дни, столетья, пятна
цветов, осунувшихся, и потухших.
Ушедших корнем в землю до поры.
Здесь ветер наискось
дождём как плетью хлещет.
То вдруг застынет, обозначив вещи
в их вечности и свете,
и тотчас
смахнёт всё это, как читатель быстрый
листает книги.
Ой как страшно
всё это видеть,
но и оторваться
не можно.
И заворожённый
глядишь, и прячешься,
и снова как ребёнок
нет-нет, да поглядишь.
Туда, куда смотреть не разрешают.