19.11.2016
Я вырос, мама. Больше не удержишь
молитвою о чистоте пути.
Мои постподростковые одежды
твоих надежд смогли перерасти.
Ветшали быстро, как сейчас ветшает -
модель айфона, тачки, рубль и мораль.
Ты, мама, в тронутою молью шали,
встречай ноябрь, Новый год, февраль.
Расти рассаду, закрывай консервы,
мне, мама, право, будет очень жаль,
когда твои расшатанные нервы
ничем не тронет зимний Монреаль.
Живи собою, я ещё назначу
свой крупный ценник, вес твоей души.
А я теперь стреляю на удачу.
Понять и опровергнуть не спеши.
Прикройся веком, кляпом, пледом, тенью –
останься, - умолчи, стерпи, оставь.
На той скамейке, спрятанной сиренью,
закрепится подобие холста….