Да до поэзии ли тут,
Когда заботы сердце рвут,
Когда съедает чувства быт,
И ты разбит, забыт, убит.
Ты оклеветан, оскорблён,
Твой голос выхолощен в стон.
Нет даже шансов на успех,
Ты виноват, один, за всех.
А эти все, на одного –
Рефлекс и больше ничего.
Беги, хватай, кусай, грызи –
Микробам весело в грязи.
Абсцесс запущен как процесс
По развращению принцесс.
В жрецах – неверящий Фома,
А короли сошли с ума.
Чума провозгласила пир,
И вши изгрызли мир до дыр.
Потом Песнь песней на заказ
Так «жгла», что превратилась в джаз.
За благость приняли порок.
Грядущее свершилось в срок:
Принц датский произнёс вопрос,
Но всё пошло наперекос.
Был сер рассвет и чёрен день,
И тень «насела» на плетень,
И стала вытворять дела,
Я б спел о том, да жизнь прошла.
Такая это штука – жизнь:
В постель не хочешь, а ложись,
Идти не хочешь, а вставай,
И вот упал – а знал где край.
Упал в безверие – лежу,
На пляски верящих гляжу.
Танцуют, водят хоровод
За годом год, за годом год.
Чем мерзопакостней бедлам,
Тем больше жертвуют на храм.
Под куполом святых небес
Кто озверел, а кто воскрес
Из свистопляски бытия.
Им хорошо, а как же я?
А как же там без нас Парнас
Своё трактует «вас ист дас»?
Меняет рифмы на халву,
Да хвалит щедрость такову.
Так медоносно: зззу-жу-шу,
А я сижу, стихи пишу.
Нет, путается мысли нить –
Мне мат мешает говорить.
Пою, как бард: «Эх, мать честна!»
А мне в ответ – пошёл ты на…
Кричу творящим: «Исполать!»
А слышу только – «…твою мать».
И ладно б, да один эстет
Мне выдал тайну тет-а-тет.
Мол, зря я на своём стою,
И про чужую боль пою.
А нужно думать о себе,
Своей свободе и судьбе.
Своих заботах и делах,
Вот где поэзии размах.
Тут важен драйв, кураж, завод,
А не общественный подход.
Ищи свой стиль, размер и метр…
Я соглашаюсь, как же – мэтр.
Вот сразу видно – молодец,
Всё разъяснил – стихам конец.