Друзья умирали не на войне...
Уходили в семьи,
исчезая из моей жизни.
Три года служенья
любимой Отчизне
не оправдали надежд.
А как был ветер юности свеж!
Как крепки рукопожатья...
Почему-то верилось
всё вернётся:
вновь любимая мне улыбнётся,
ведь письма были такие нежные...
Жизнь разводит почище стрелочника-
катятся дни в колесе белочкой,
нескончаемой иллюзией вечности,
раскинутой в бесконечности.
Не случилось вернуть ни че го...
Ощущение пустоты сковало доверчивого.
Всё начиналось с начала...
Обижаться мне было не на кого,
но всё же осталась обида с примесью грусти.
В водку, в работу(ЭТО ПО РУССКИ!)
И как-то влился в общий поток,
падая и спотыкаясь,
греша и каясь...
Служил поэзии,
как верный раб.
Удачной строчке всегда был рад,
неважно чья строчка эта:
моя ли,другого поэта,
главное,чтобы тронула душу,
рутину быта нарушив.
Вот так и жил,
не ожидая чудес.
Без всяких прикрас
в этом я весь
перед вами.
Вряд ли теперь изменюсь с годами,
которых осталось не так уж много,
так что не судите строго.