Я перестала любовь замечать, писать,
Не захотела белою или чёрною тетрадь.
И мелом рисовать замысловатые цветы,
Отбелкой обводить несбыточные мечты.
Тумановые грёзы в бушующем вулкане,
Которых нет в душе, находятся в обмане.
От летней зелени возьму снежок домой,
Роса осталась с осени, растаяла слезой….
И капельки, как бусинки, омою я лицо,
Холодные, лесные коснутся, как синцом.
Богатство ситных чашек уходят под платок,
Но видно я не роза, а чёрный грач…, поток.
Ну, что же воскресный вечер ответил, как мог
Заботой о поминках…, как распрекрасный Бог.
Нет бури без метели, мороза без капели,
И сны приходят ночью на вьющееся качели.