Мозг мыслями исполосован и видно, что он нежилец.
Когда-то думал, что сон логический жизни конец.
Художник-осень посредственно пишет гравюры.
Ты в поисках жизни, а остальные, алча, ищут купюры.
И чему тут дивиться!? Да жизнь поменяла вектор.
Аллюром несётся вниз по наклонной, тлеет.
И дело, тут даже не в моих таблетках,
Просто, кто-то не хочет становиться умнее.
Этот кто-то хотел любить вечно, до гроба,
Но могила сырая, и в ней для двоих нет места.
Слабым никогда не постичь настоящей любви,
Живым вовсе она не известна.
Ах, человек появился, чтобы страдать и пить,
Заряжать пистолет, пока лодка о быт не разбита.
А разбившись о быт, не ретируясь просто стрелять,
И осечка за тебя решит – любить или прекратить страдать.