Ты в миру не богиня. И не в небо тропа.
Твоё имя в пылу не кричала толпа.
Твой портрет не носил, восторгаясь, народ,
Не твой лик на иконе у Спасских ворот.
Не рекли твоей властью морей или рек.
И биограф серьёзный не пишет твой век.
Дом твой где-то в России, и вряд ли дворец,
И на пальчиках нет драгоценных колец.
Твой мужчина не граф и Джульетта – не ты,
Он порой месяцами не дарит цветы,
Он порой со своею не дружит душой,
Он бывает ребёнком, а вроде большой.
Но ты знаешь так много. В тебе есть уют,
Хоть бывает, что в душу цинично плюют.
Пусть приходит тоска иногда, хоть кричи.
Но живёт огонёк у чудесной свечи.
А когда настигала мертвящая мгла -
Ты его отмолила. Его сберегла.
Да, его, будь то муж ли, ребёнок, отец,
Через «самый мой нужный» и острый венец.
Ты его принимала без скидок на грусть,
Ты умела сказать «Я прощаю» и «Пусть».
Ты умела вернуть позабытый покой,
Прикоснувшись к нему и щекой, и рукой.
Ты умела сказать: «Встань, и дальше иди!»,
Для тебя стала явью вся жизнь впереди.
Ты зачата в грехе, искупившая грех.
Ты умеешь прощать, значит ты лучше всех.
Ты прошла сотни вёрст, ты была там и тут,
А рассветы всё также в дорогу зовут.
И Судьба удивилась, и дрогнула мгла.
Ты весь мир отмолила. Весь мир сберегла.
19.10.2016