Неприветливо утро. Придушенный ропот будильника.
Просыпаясь, дома загораются мутными стеклами.
Возрождаюсь, как феникс из пепла. Наверно, я сильная.
Собирая себя из витражных неровных осколков.
Моросящий рассвет. И, конечно же!
Здравствуй, Депрессия!
Теплый кофе со вкусом ненастной докучливой осени.
Со ступенек галопом в болотное вязкое месиво.
В понедельник вливаюсь с натугой. Не прямо,
а косвенно.
Где обещанный пряник?! Кнутом погоняет обыденность.
В отражении луж только мрачный оскал повседневности.
Пропадает в творожном тумане последняя видимость.
Только, мысли роятся о всечеловеческой
бренности...
Будто прошлое смято в комок и вся жизнь закольцована.
Было, не было...Здесь ничего не имеет значения.
Мы кусок выгрызаем из дней, как собаки бойцовые.
Мы, как белки, по кругу бежим до умопомрачения.
Что осталось, звенит, словно скудная мелочь на паперти,
Превращаясь в года, вытекает надежда минутами.
А потом те, кто сверху, потребуют четкого рапорта.
Вот и выйдет (post factum), что все прожитОе -
беспутное...
Не помог, не успел, опоздал в суете, в неизбежности.
Не сказал то, что мог. А хотел бы признаться, да некому...
Не нашел в своем сердце когда-то заботы и нежности.
Посягнул на святое и, может быть, даже заветное...
Существуем в миру. Он, как все мы, однажды зомбирован.
За чертой, под чертой.
Вот, и клетка готова сверхпрочная.
Весь наш путь кем-то продан, продуман и заретуширован.
По приказу извне, перманентно и веерно мы обесточены,
Чтоб брести по инерции вечно,
однажды
и вечером.
На работу (во тьму и куда-то за кромку реальности).
Понимая всегда, что бороться напрасно и нечего.
Лишь бы сил встретить завтра,
которое встретит банальностью.
...Вроде, осень. Две тыщи какого-то Гнет понедельника.
Тусклый свет: холодильник - сортир - окон месиво.
Дом напротив. Такие же особи из муравейника.
Ты, надеюсь, со мною?
Тогда, с добрым утром,
Депрессия!