Окончена книга, написан последний катрен,
В конце предложения твёрдо поставлена точка.
Теперь я свободен, проделанным пуст и смирен;
Остынут слова, перестанут стучать молоточки
В моей голове. Прекратится невольная дрожь
От каждого шороха, образы станут неярки;
И дождь за окном превратится в обыденный дождь,
А снег и гроза не запросят короткой ремарки.
Не хочется верить, что всё бесполезно и зря,
И хочется думать, чем всё это в вас отзовётся.
Я лишь попытался остаться в суждениях прям,
В любви – беспредельным, в исканиях – первопроходцем.
Мне больше не надо подыскивать к чувствам слова,
И рваться на части меж всеми "Прекрасно!" – "Не очень..."
Над смыслом трястись: угловат или замысловат?
Вдоль строчек брести, спотыкаясь о пни междустрочий.
Но вновь отогретый лучами горячих сердец,
Которым пишу, без которых убог и затравлен,
Себя успокою: "Нет, это ещё не конец!"
И к точке последней ещё две таких же доставлю...