Поэт не вмещается строго в границы,
Не пишет по "прописям" с нужным наклоном,
Он жаждет по-новому - в каждом - родиться,
Раскрыться, как парус, солёно, со стоном.
Сложить из себя древность стен и бойницы
И бросить на них осаждающих племя,
Чтоб вновь в матерях вечной жизнью сложиться,
Даруя зерно им - священное семя.
Не мяться пергаментом в кельях монахов,
Не сыпаться глиной от сбитых табличек...
Поэт не вмещается в стойкости страхов,
Живёт, выгорая, - с бесстрашностью спичек.
Не вязнуть словами в памфлетах подъездных,
Не тратить себя на подножие лести...
А сердце частенько - в объятьях "железных"
И масть выпадает - " не червень", а "крести".
Поэт не вмещается строго в границы,
Не пишет по "прописям" с нужным наклоном.
Он - души, стремленья, Огонь, колесницы
И волны - о берег, с любовью и стоном.