Как будто уайт-спирит на краски пролили:
Твой образ стекает с картины холста.
И цвет золотистый добавлен к ванили,
И нет больше лиц, и картина пуста.
Стекает всё ниже, на рамах сгущаясь,
И каплями плотными падая вниз.
Ловить бесполезно, но я, увядая,
Смотрю, как на кисти моей он раскис.
И новый пейзаж, да и лица другие -
Хотел бы я их написать на холсте?
Не хватит мне красок, потерян я в мире -
Увижу поддержки твой взгляд лишь во сне.