Одиноко стою на площади.
Мимо проходят люди.
Не спрашиваю, куда торопятся.
Не спрашивают, зачем стою я.
Пыль оседает нехотя, ноги
поднимут снова. Старая добрая
истина ногам не даёт покоя.
Скажите, а где дорога,
та, что ведёт к счастью?
Вопрос для меня дорог, а
и он становится частью:
Покажите, а где дорога,
та, что ведёт к храму!
Перекрестясь открещиваются
и посылают ... к сраму.