Бубен шамана с судьбою вступает в спор.
Взгляд его лжёт, и рука слишком холодна.
Угли черны, хоть хранит их пока костёр,
И непонятны слова. На небе луна.
А у шамана давно нет в груди огня.
Духи живого не терпят, им не понять,
Выбрал шаман, почему именно меня.
Мне ведь такой же, как он, никогда не стать.
Да, я могу обращаться в лесных зверей,
Зелья умею варить из июльских трав.
Но я пройду мимо царства твоих теней,
Нет, не моя там судьба, ты шаман, не прав.
Пусть я остыну когда-то, как твой костёр,
Душу на бубен натянут в который раз…
Ну, а сейчас нужен ветер мне и простор,
Взгляд мой пылает, горит, твой- давно угас.
Видно избрал ты меня, чтобы жизнь в тебе
Затрепетала, да только ведь знаешь сам,
Время пришло, долг пора возвращать судьбе.
Выбор был сделан, и свет свой я не отдам.
Бубен шамана с судьбою вступает в спор,
Руки, как лёд и в глазах у него зима.
Угли черны, хоть хранит их пока костёр,
Ночь и луна, меня сводят опять с ума.
(иллюстрация из интернета)