Кругом цинизм, скудеют чувства,
Перерождается искусство.
В миру любви почти что нет,
В один конец берут билет.
Летят куда - то - непонятно,
Не устремляя к небу взор.
Одни расплывчатые пятна,
А где же красочный узор?
А где души восторг и трепет?
Где замирание сердец?
Не то, пожалуй, скульптор лепит,
Он заблуждается, глупец!
Не тот навязан нам сценарий,
В конце туннеля ждёт тупик.
А мы - наивный пролетарий
К нему шагаем напрямик.
"Прорабы жизни", "режиссёры",
Включить мозги пора давно.
Жизнь - это сцена, мы - актёры,
Нам всем играть на ней дано,
Не прозябая в закулисьи,
И не смотря со стороны.
А мы в портере подзависли,
До дыр и кресла и штаны.
30.10. 12.