Чуть сквозить от немого окна.
Пьяным ветром колышется вечер,
Горечь дня выпивая до дна,
И, усталую душу калеча,
Подливает того же вина.
Под бессовестный вой тишины
Он одну за другой, без оглядки,
Как нелепые поздние сны,
Выпивает всю боль без остатка
Из желтеющей чаши луны.
Этот вечер, касаясь лица,
Тихо шепчет мотив колыбельных,
И холодной рукой мертвеца
Гладит светлые пряди бесцельно
От макушки и вдоль, до конца.
Он баюкает ворох тревог,
Чтоб под утро с удвоенной силой
Он вернуться в сознание мог,
Растекаясь, подобно чернилам,
Возвышаясь, как истинный бог.
Топит память под толщей стекла,
Искажая черты отражений,
Неприкрытого страха и зла,
Беспокойства, стыда и волнений
Превращая глаза в зеркала,
Чтоб в похмельной душе под рассвет
Отыскалось немного пространства
Для иных испытаний и бед,
Не ломая судьбы постоянства,
Как в течение множества лет.