Разговор с филином
( Из домашнего спектакля)
( Спектакль « Письма с моей мельницы» по мотивам рассказов Альфонса Додэ)
Мой филин, мой новый сосед нелюдимый,
С опаскою с ним друг на друга глядим мы,
С оглядкой сближаемся, в день на полшага,
И жизнь продолжается, валко ли, шатко.
Он слышит: ворчат под ногой половицы,
Предчувствует стих, что никак не родится.
Считает шаги мои, робкий ли, смелый,
И рвется помочь в поэтическом деле.
И в ритме стихов моих крылья хлопочут,
Он клюв задирает и перья топорщит,
И перепорхнув на дубовую балку,
Роняет перо: ты пиши, мне не жалко.
Ночами мой друг улетал на охоту,
А в мельнице яростно дергалось что-то,
Бессильные крылья скучали по ветру,
И стих получался скрипуч у поэта.
К утру возвращался с охоты мой филин,
Он чистился долго, не складывал крылья,
Устало вздыхал, и в сомнении ухал,
И вот что шептал в полусонное ухо:
Об этом рассказывал филину филин:
На мельнице жили, трудились, любили.
Всех перемололи ветра и столетья,
У правнуков мельников выросли дети.
И детям опять не спалось в колыбели,
И женщины люльку качали и пели
О том как на мельницу капали слезы,
То плакали сентиментальные звезды.
Те слезы потом в виноград обращались,
Вино созревало, стихи не кончались.
Четыре крыла южный ветер ловили:
Об этом рассказывал филину филин.
Об этом рассказывал филин поэту
Под гул из Сахары пришедшего ветра,
Маран приходил вместе с тучею ржавой,
И мельница, жизни полна, дребезжала.
И крылья гремели, и гостю махали,
И с севера в дом зазывали Мистраля.
И так повторялось, и так повторится,
И мельница будет крутиться, крутиться.
И филин нашепчет, и автор запишет,
Читатель увидит, а путник услышит,
Придет Трамонтан, чтобы высушить листья,
Напишет пейзаж виноградною кистью.
Там все будет сочно, всего будет много,
Меж стройных платанов прямая дорога,
Оливки, что держатся цепко за скалы,
И полные лапчатой птицы, каналы.
Лаванда волнами, шторма ароматов,
Деревня прильнула к горе угловатой,
Дубовая дверь, любопытные ставни,
И ящерица, что пригрелась на камне.
На тысячелетнем булыжнике танцы,
И праздник вина… . Черт возьми, мы в Провансе!
Легко на холсте помещается этом
Поэма Мистраля, и скрипка, и флейта,
Язык Провансальский, оживший, певучий,
И пылью Сахарскою полные тучи,
Камаргская лошадь льняного оттенка,
В три горла дожди, и в три кузницы пекло.
Арены овальные Арля и Нима,
И гребень альпийский, едва различимый.
На Римской дороге повозка Альфонса,
И мельница в центре, как кельтское солнце.