***
Вечер... Пахнет трава дождем...
Сижу во дворе на крылечке,
Пью чай со знакомым сверчком.
Говорю с ним о теплой печке.
Вспоминаю отцовский дом,
Где луна пудовою свечкой
Горит перед ликом икон.
Где мудрая школит наседка
Своих желторотых птенцов,
Где ждут с почтальоном известий,
И помнят своих сорванцов...
Сквозят затяжные зюйд - весты,
И годы стареют числом...
Эх, жаль, не дымит больше печка,
Не пахнет домашним борщом...
***