Кропают стих поэты,
У них свои секреты
И стиль, наверняка.
А у меня сюжеты
Пропали, и сонеты
Иссякли, как река.
Что было - отлюбилось
Или совсем забылось.
Что будет - не по мне.
А осень откружилась
И тихо растворилось
В слепящей белизне.
Бреду один вдоль сада,
Где песня снегопада
Заполонила всё.
Душа безумно рада,
Что зимняя прохлада
Мне холодит висок.
Когда-то, может летом,
Я напишу об этом,
А может о другом.
Восток блеснёт рассветом,
И зашуршит сюжетом
Бумага под пером.
Вдруг незаметно, стройно
Перо моё спокойно
Поставит строки в ряд.
А уж, они невольно,
Так широко, раздольно
И звонко зазвучат.
22.11.16г.