Холодный мрамор, тусклый свет,
Мерцание трепетное ночи,
И свечи отблеск, как стилет
Пронзая, разрывая в клочья
Старинных комнат темноту,
Под низким сводом наполняет
Теплом волшебным тесноту
И слезами к ногам сползает…
Дубовый стол и желтый лист,
Он ждет судьбы своей решенье,
Доселе девственен и чист,
Но в воздухе прогнав сомненья
Уж муза светлая явилась,
К листу стремительно спустилось
Перо танцует как клинок
И вот уж начался пролог...
Ворвались беспокойной вязью
На лист далекие моря,
Алмазы смешанные с грязью,
Печальный образ ноября,
Восточный ветер, зной и стужа
И то, что более всех нужно -
Смеющийся беспечный взор
И чувств непримиримый спор…
Ах этот взор, он бездна неги
Ему безропотно служа
И строк стремительных набеги
С пера роняя не дыша
Поэт алкал... Был ликом мрачен,
В делах амурных не удачен
И в одиночестве своем
Писал лишь об одном... О нем...
Тот взор восторгом, вдохновеньем
Везде блестал в его стихах
В безумном воздухе весеннем,
В лесах, ровнинах и в горах,
В цветенье роз, в лучах заката
В златом круженье листопада
В дворце прерасном, в шалаше...
Но главное - в его душе.
От жара свечь сползали слезы
Лист наполнялся волшебством
Теперь в него вселились грезы
И тихо плакали о том,
Что ночь темна, жизнь безутешна...
Но может быть не так уж грешно
Теперь в полночной тишине
Стихами вспомнить о тебе?...