И.А. Киселёвой
Лета сплетаются в века
На перекрёстках ста дорог…
Течёт, волнуется река…
Родник влечёт и огонёк…
Толпу страниц сдружила в том
Незримыми стежками нить,
Чтоб, словно в доме, слово в нём
Жить продолжало и служить…
Соединила струнки троп,
Случила лучики судеб,
Звучали в унисоне чтоб,
Не находились нынче где б…
Поэтам невозможно тлеть
С огнём картечи под рукой,
Сердечно призванным гореть
И жечь крылатою строкой…
По очереди ходим к ней,
Нас слушающей всей душой,
Поэты пишут для людей,
Она им дарит свет большой…
Встречая, как дитя, легка,
Не устаёт нас врачевать
Печальной радостью стиха –
Поэзии и дочь, и мать…
Напомнит мудрой сказки быль,
Где симпатичная Яга,
Взяв поэтический костыль,
Вглубь, внутрь целит – в суть врага…
Даст опытной рукой клубок,
Когда во тьме сплошной – ни зги,
Или подарит гребешок,
Не заплетались чтоб мозги…
Храм чувств под крышею эпох,
В избушке той - кафе для встреч…
Сам предназначил Музе Бог
Жечь свет и Красоту беречь…