В глубочайшем сне тревожном
Появился призрак ложный,
Смотрит на меня.
Поднимаюсь осторожно,
Вижу – цепкая клешня
Подаёт мешок таланта –
Не поэта, музыканта,
А я быть им не хочу.
Негодующе кричу:
– Пшёл отсюда, замочу!
Не нужна мне вся хрень эта,
Мне б лицензию поэта!
От испуга призрак сгинул,
Я засел за писанину.
- - -
22.11.2016