У нездешних небес в фаворе, где ни рая и ни геенны, Венеция поднялась из моря, как прекраснейшая сирена.
Над челом её чайки кружат. И чиста она, и порочна, Венеция... Словно сеть из кружев, очень тонких, но очень прочных.
Мне не знать её до поры бы, но припаяна к ней внахлёст я. Венеция... золотая рыба, чешуя у которой - звёзды.
Под дождями, что тихо стонут малой арфой в руках Эрато, Венеция... изумрудный омут, из которого нет возврата.
С чуть заметной своей улыбкой, избегая во всём повтора, Венеция мне поёт... как скрипка... бесконечную песнь d'amore...