А может это только
праздник весеннего дождя:
сточной канавой плывут корабли
под парусами из вчерашней газеты,
которая называется мир.
Мясники скоро отдохнут
и город заснёт, печальный и сытый.
Кто-то заметил, треснула земля
и поглотила немного будущего.
На счастье разрыв незначительный,
ещё можно его заштопать.
Давай, поедем в другое место, говоришь,
туда, где монахи поют
свои песни из свинца.
К сожалению, в арабском квартале
туча двуглавая как царский орёл
закрывает нам дорогу.
И двуглавые сомнения,
стройные как антилопы,
баррикадируют влажную улицу.
Господи, почему ты умер?