ну в общем я художник никакой
и мой пейзаж такой унылый что ли...
и мой автопортрет поет с самим собой
не напишу его бокал не осушу доколе
такие странные протяжные мазки
вода так медленно танцует с краской
мольберт как старый дуб скрепит
но кисти я марал напрасно
и вновь пуста бутылка красного вина
и вновь окурки на полу лежат дымятся
и я лежу пустой такой же как она
поэтом я хочу остаться
а меня тянет кисти замарать
и холст окрасить в цвет душе угодный
но судьба моя стихи про жизнь писать
художник из меня негодный
ну в общем я художник никакой
и никогда им не был что ли...
и вроде бы почти погиб во мне поэт
но я бокалом оживил его по воли