моя мама пахнет цитрусом,
моя мама - есть красота,
для себя я ответа не вынесла,
где хранится загадка родства
ощущений, сомыслия в смыслах,
и желания делить на двоих,
кислород, сладкий торт, даже кислый
лимон череды бытовых
наших дней, примитивно, рутину,
порою ты красишь в цвета.
моя мама слаба к никотину,
но не слабым металлом лита.
не любит пустых нервотрёпок,
квартир в которые не,
проложены пушистые тропы
любимых кем-то зверей.
любит шептаться про книжки,
красить волосы в рыжь
в тебе неизменно парижской
голос, сказочно книжн.
моя мама вечно заботами,
устилает рабочий свой день,
дефицитами и цейтнотами,
ты усталость свою обесцень,
назови свой труд безделушкой,
мол, дешевый стеклянный фантом,
мама!
постой, не храни под подушкой,
свои чувства, давай о больном
говорить, избегая за плинтусом,
прятать боль, жизнь как в детстве проста.
моя мама - пахни цитрусом!
моя мама - ты красота!