В душный мрак тумана серого
спрятан город засыпающий.
Как же жаль, что я не верую,
истин праведных незнаючи.
И мечусь, душой намаявшись,
нагрешив, что дальше некуда.
И качаюсь, словно маятник,
от свободной и до рекрута.
Неумехою, без прибыли,
пожинаю, что посеяно.
Жизнь свою отмыть бы, выбелить,
став спокойной и уверенной.
Разложить дела по полочкам,
в том числе дела сердечные.
И не быть пред небом сволочью,
и вины не знать пред Вечностью...