И сеет сумерки закат, как в поле, горстью семена.
Те, прорастая, не спеша, укроют землю, всюду тьма,
И только редкий звук, затронет, отпустит, тут же, и затихнет,
А мгла растет, ей невдомек, что луч чрез черноту не вспыхнет.
Но все темнее, глубже ночь, и ничего уж не рассмотришь,
Идешь, и вовсе не намек, что где-то, что-то растревожишь.
А в поле запах пряной тьмы, влечет без устали. В гипнозе.
И будто видишь чьи-то сны, и ощущения, что тронешь
Ту темноту, и враз рассвет пролезет в мир и посветлеет,
Но заблуждение, темный мир сильнее нынче, сон лелеет.
Поля застенчиво кропят той влагой, что за день собрали,
И тонкий мирный аромат вдруг заколдует все печали,
Усталость, пыль дневных забот, раскрепостит движенье мыслей
И вот чудеснейший поток и всюду воздух тонкий, чистый…
(18.11.2016)