Будто родился проклятым
и не поэтом, так..
Алые чуял рокоты
в ссаных кривых кустах.
Бился в падучей коротко,
чтобы не тратить ритм,
и у святого города
нюхал святой гранит.
Был то ли злым, то ль благостным -
в сути почти одно..
Если хватало градуса,
верил в Бородино.
В русскую тему с маковкой,
в самый кондовый плёс,
в буквиц исход бумаговый,
в маковый передоз.
Верил с захлёбом, каторжно,
лютую звал весну:
мол, подвернётся барышня -
с нею передозну.
И получилось вроде бы,
и довернулся диск,
только не знал юродина,
что позовут на бис.