Листаю жизнь свою, как книгу,
Где нет сюжета и интриги,
Все буквы вкривь и вкось стоят,
Извилистый рождая ряд.
Страницы – возраст мой замшелый -
Разрознены рукой несмелой,
Обречены дотла сгореть,
Но никого им не согреть.
Я назову всё это драмой,
А кто-то жалкой эпиграммой,
Как клоун, грустной и смешной,
Написанной бездарно мной.
Любовь в одну строку вместилась,
Одной строкою отлюбилась,
Последний вздох одной строкой:
Ноябрь. Оттепель. Покой.