Что было, то было. Я жил, как умел:
По крохам считал и проигрывал крупно,
За синею птицей то полз, то летел,
Пытался хитрить, выходило же глупо.
Ценил недостойных, завидовал всласть
Тому, написавшему чёрной икрою
По красной икре, будто жизнь удалась,
И чувствовал потные руки порою.
Не разумом, а поучая других,
Жил мелкими или смешными страстями,
Ошибок моих, сожалений моих
Назойливый рой свирепеет с годами.
И всё это в прошлом? А ныне? А впредь?
Неужто мне не о чем будет жалеть?
2001