Шерил Фэнн
это не кончится никогда…
рук его сильных прикосновение. время течет – мутная вода – и заражает тоской по вене, и без него не прожить и дня, и без него умирает город. сколько угодно лги/обвиняй, не утолишь свой безумный голод, где в череде бесконечной снов видишь одно лишь лицо невольно, где в миллионах томов и строф можешь прочесть только слово «больно».
будешь молчать в суматохе дней, в душном трамвае смотреть по окнам, но никому не бывать родней, мертвым букетам устало сохнуть – будет гербарий из лилий/роз в каплях соленых, а, может, горьких. он, уходя, многое унес: сердце, разбитое на осколки;
душу, уставшую отвечать на все вопросы, где нет ответа.
если сгорать, как во мгле свеча, не излучая, не видя света, быть замороженной в пустоте, даже в метро, даже на Арбате – значит, не встретить его нигде, не обнимать и не целовать, и…
это не кончится никогда:
ждать, что вернется, пусть и не скоро. он мне богами в ладони дан, под его взглядом мой мир распорот, мир раздробился, истек в ничто и потерялся в меридианах, где бесконечно то штиль, то шторм, тлеют бинты на рубцах и ранах.
это не кончится никогда
[если и кончится, то повторится]: рук его теплых касания ждать, будь он в
Париже/Варшаве/Ницце.