Субботний вечер, воздух свеж,
Восторг ничто не предвещает,
В груди моей души мятеж,
На скрипке грусть моя играет...
Играет сольно и на бис,
Неугомонно с ветром стонет,
Смычком скользит то вверх, то вниз,
То на смычок слезу уронит...
Она б хотела танцевать,
Слагать эмоции и мотивы
И ярким мелом рисовать
Души волшебные картины...
Но все иссякло, в пустоте
Ей доживать земные сроки,
Ведь дни наполнены не тем...
Скучны...обычны...одиноки!